A crash of thunder
echoes in my mind.
Laid back I wonder,
when this lightening
was designed.
Francisca Júlia
Um monumento de poeta que descobri há pouco. Ignorada pela crítica, virtualmente esquecida pelo tempo. Um salve a esse hino de mulher. O poema se chama Dança das Centauras:
“Patas dianteiras no ar, bocas livres dos freios,
Nuas, em grita, em ludo, entrecruzando as lanças,
Ei-las, garbosas vêm, na evolução das danças
Rudes, pompeando à luz a brancura dos seios.
A noite escuta, fulge o luar, gemem as franças;
Mil centauras a rir, em lutas e torneios,
Galopam livres, vão e vêm, os peitos cheios
De ar, o cabelo solto ao léu das auras mansas.
Empalidece o luar, a noite cai, madruga…
A dança hípica pára e logo atroa o espaço
O galope infernal das centauras em fuga:
É que, longe, ao clarão do luar que empalidece,
Enorme, aceso o olhar, bravo, do heróico braço
Pendente a clava argiva, Hércules aparece”
Nasceu a criança
Fruto de um pulo de cabeça na vivência da Psicanálise – no divã, como analisanda, na pós, como estudante – eis meu primeiro livro solo de poemas. Um sonho realizado! Convido todos a adquirir “Poeta em pânico” no link abaixo:
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Críticas, sugestões, elogios… ávida por tudo!
Ana.
Todo mundo deveria ler este poema
E tenho dito.
A condição poética
um poema de Czeslaw Milosz
traduzido por Ana Cristina César e Grazyna Drabik
Como se tivesse em vez de olhos binóculos ao contrário, o mundo
se distancia e pessoas, árvores, ruas, tudo diminui, mas nada,
nada perde a clareza, fica mais denso.
Já tive antes momentos assim, escrevendo poemas; conheço então
a distância, a contemplação desinteressada, sei assumir
um eu que é não-eu, mas agora é sempre assim e me pergunto
o que significa isso, se entrei numa permanente condição poética.
As coisas difíceis antes, agora são fáceis, mas não sinto desejo
forte de transmiti-las por escrito.
Só agora estou sadio, e era doente, porque o meu tempo
galopava e afligia-me o medo do que viria.
A cada momento o espetáculo do mundo é para mim de novo
surpreendente e tão cômico que não entendo como a literatura
podia querer dominá-lo.
Sentindo fisicamente, ao alcance da mão, cada momento, amanso
o sofrimento e não suplico a Deus que queira afastá-lo de mim:
por que o afastaria de mim se não o afasta dos outros?
Sonhei que me encontrava numa estreita borda sobre o oceano
onde se viam nadando enormes peixes marítimos.
Tive medo que, se olhasse, cairia. Virei então,
agarrei-me nas asperezas da parede rochosa,
e movendo-me lentamente, de costas para o mar, cheguei
a um lugar seguro.
Eu era impaciente e irritava-me a perda de tempo com coisas triviais
incluindo entre elas a faxina e a preparação da comida. Agora
corto com cuidado a cebola, espremo os limões, preparo
vários tipos de molho.
Ruminações
Aristóteles apregoava que a excelência só se é alcançável por meio da repetição. Eis aí uma enorme pedra no meio do caminho: se não nascemos com virtudes inatas e tudo pode ser cultivado, não há desculpas para fracassar.
Essa coisa de ter que encontrar a justa medida, de transitar perfeitamente entre vícios e virtudes, é muito problemática. Sim, acredito que a insistência em boas práticas desenvolve o hábito. Mas,que hábito é esse que justifica a escravidão? Mesmo levando em consideração o anacronismo da questão, me arrisco.
O mesmo Aristóteles da justa medida também afirmava que, ao se distribuírem flautas, a prioridade do recebimento é dos melhores flautistas. Ora, não há repetição que baste se um reles mortal precisa competir com um Altamiro Carrilho da vida.
O próprio Aristóteles não considera os homens como iguais por natureza. Não por acaso, ele era de família rica. Kelsen, em “O problema da justiça”, afirma que o grego só estava interessado na “manutenção da ordem social estabelecida”. Parece-me ser deveras o caso.
Para além da crítica à escravidão – mais tarde corroborada por São Tomás de Aquino e disseminada nos séculos seguintes – quero propor uma reflexão: seria o hábito, em si, uma virtude? A prática reiterada de uma mesma ação, mesmo que moralmente considerada correta, não significa tolher a possibilidade do desvio (clinâmen)?
Enfim, eis a provocação para a semana. Ah!, se pudéssemos fazer do desvio o hábito por excelência…
Para ler e reler
Estou, no momento, lendo três livros, vendo um filme, ouvindo música, escrevendo aqui no blog, terminando um conto para um concurso, ajeitando a coluna torta. Esse post é um esforço mental e organizacional, quase uma entrada de diário.
Preciso fazer menos coisas ao mesmo tempo. Limitar o multitasking a, no máximo, duas tarefas. Tento fazer coisas demais, e acabo no velho dilema de não estar totalmente presente em nenhuma delas. Brecar, respirar, concentrar, ter calma. Há tempo para todas as coisas, Ana.
Tenho tido uma certa dificuldade para escrever. Como tudo na vida, parece que o segredo é não desistir. Forças, escritores por aí a fora. Eleger a criatividade como construção diária é uma delícia, por isso não podemos nos furtar das dores dos bloqueios. A maré só sobe porque também abaixa.
“Faça coisas. Seja curiosa, persistente. Não espere por um empurrão da inspiração ou por um beijo da sociedade na sua testa. Preste atenção. É tudo sobre prestar atenção. É tudo sobre captar o máximo que você puder do que está por aí e não deixar que desculpas e que a monotonia de algumas obrigações diminuam sua vida.” Susan Sontag disse tudo que eu queria dizer em pouquíssimas palavras. Aliás, que mulher.
Comprometo-me a reler esse post sempre que estiver às voltas com dificuldades para me concentrar, escrever, criar ou qualquer coisa do gênero.
Maria – não esqueça que eu venho dos trópicos
Nos últimos anos, tenho me interessado exponencialmente por escultura. É um tipo de arte muito enigmática, que começou a me despertar um desejo de aprender a fazer algo com as próprias mãos.
Mas, tem gente que já nasce iluminada. É o caso de Maria Martins (mais uma adição para a galeria dos excepcionais artistas mineiros que admiro). O documentário Maria – não esqueça que eu venho dos trópicos, é mais uma pérola escondida na grande rede mundial de computadores. É como topar com um pedaço de uma memória recalcada, que haveria de emergir de algum modo.
A direção de Ícaro Martins é na medida exata. Apreciei cada escultura, pintura, desenho e gravura exibidos. Quase podia sentir a aura de Maria através da tela, numa rara experiência de apreciação artística. As esculturas são um caso à parte: transcendentalmente lindas, viscerais, chocantes.
A trilha sonora de Nelson Ayres e Ricardo Mosca ajuda muito na imersão da psiquê da artista. Cria-se um clima envolvente, sem apelar para violinos dramáticos ou estribilhos. É uma jornada de imersão, de compreensão de uma mulher cosmopolita, sensual, brilhante, mas também cheia de dores e mistérios.
Não sei como só descobri a existência dessa artista completa apenas em 2020. Sei, sim. Foi futucando a Mubi… mas, enfim. Como não se fala nesse monumento de mulher na escola, na mídia, em qualquer lugar? Respeitada em toda a Europa, embaixatriz do Brasil, organizadora da primeira Bienal de São Paulo, amiga pessoal de Picasso, amor da vida de Duchamps, dentre tantas outras coisas.
Minha alma feminina está plenamente nutrida para o ano. A obra de Maria Martins é simplesmente tudo de bom. Mil estrelas!
MARIA – Não Esqueça que Venho dos Trópicos
Documentário – Brasil – 81 minutos – 2017
Ficha técnica
Direção: Francisco C. Martins
Codireção e Produção: Elisa Gomes
Entrevistas: Malu Mader
Atores: Lucia Romano, Celso Frateschi
Produção Executiva: Elisa Gomes, Iside Mesquita
Direção de Fotografia e Câmera: Hugo Kovensky, ABC
Montagem: Idê Lacreta
Roteiro: Marta Góes, Idê Lacreta, Francisco C. Martins
Direção de Arte: Fernando Lion
Fotografia das Obras: Vicente de Mello
Trilha Sonora: Nelson Ayres, Ricardo Mosca
Coordenação de Pesquisa: Eloá Chouzal
Direção de Produção e Licenciamento: Ariene Ferreira
Supervisão de Som: Miriam Biderman, ABC
Desenho de Som: Ricardo Reis, ABC
The midnight gospel
O problema filosófico que estrutura toda existência humana é justamente o da finitude. Os seres humanos fazem de tudo para desviar da natureza abrasiva da vida, mas a única coisa de que podem ter certeza? Ninguém pode escapar da morte.
Essa é a premissa da série “The midnight gospel”. A isso se adicionam inteligentes intertextualidades com religiões, mitologia egípcia, realidade virtual, etc et al, num visual mega colorido de jogo de plataforma. Em cena, acontecem sete coisas diferentes ao mesmo tempo, e achar todas as referências é algo tão minucioso quanto coletar easter eggs.
O personagem principal é Clancy. Verdadeiro arquétipo do pré-adolescente/jovem/adulto que está distraído demais para verdadeiramente se auto conhecer, mas que se acha entendido e iluminado. Inclusive, os personagens com quem Clancy conversa sobre magia e religião têm vozes iguais às dos narradores de aplicativos como headspace e calm. Sacada em cima de sacada!
Toda a série é estruturada em conceitos psicanalíticos. Da fase intra uterina (antes de se lançar a outros universos, Clancy olha dentro de um útero), à oral (o lançamento, em si, é feito por um canhão que é um seio). Clancy não se assusta com nenhuma das situações absurdas com as quais se depara. Tudo que importa para ele é se entorpecer de estimulações externas e gravar podcasts que, basicamente, ninguém escuta.
Não por acaso, Clancy só consegue fazer um verdadeiro exame de consciência no episódio em que tem que lidar com a perda de sua mãe – o melhor da temporada, por sinal, sem desmerecer os outros episódios, que são simplesmente geniais. Numa explosão de conceitos e cores dignas de “The Fountain”, de Aronofsky, o sétimo episódio é uma obra-prima.
O sujeito pós, pós alguma coisa (no Brasil, há quem ainda está a viver na segunda revolução industrial) tenta mascarar seu intrínseco destino, a precariedade de ter um corpo feito de células que irão decair e fenecer. Para tal, o dito sujeito se distrai com dezenas de janelas abertas no smartphone. Se entope de conteúdos como netflix, amazon prime, spotify, deezer, twitter, instagram… vale tudo para se distrair da própria efemeridade. E quem pode dizer que não se identifica?
P.S.: um beijo para minha amiga Isabela, que foi quem me indicou a série.
Semi mindfulness
Do alto dos meus trinta anos,
acredito num punhado de coisas.
Certo é: muito mais me desconstruí
do que tudo, até aqui.
Tabula rasa.
Quero olhar nos olhos
de conhecidos e desconhecidos
com igual interesse.
Estar em brasa.
Por que choras, Antígona?
Desde que me entendo por gente, diferentes posicionamentos são tomados como oposição. A discordância se torna insulto, verdadeiro ataque pessoal ao emissor de opinião. Cometerei, agora, o acinte da polêmica. É que a isenção anda me irritando em demasia.
“A economia não pode seguir parada”. É o que mais ouço, com algumas irrisórias variantes. Muitos parecem compactuar com uma esdrúxula seleção natural, um quem tiver que morrer, que morra (contanto que não tenham que abrir mão da faxineira). É o espírito do povo que se reflete no presidente da república das bananas, numa vil pergunta: “e daí”?
E daí que seguimos detrás de grossas portas fechadas, assistindo corpos serem atirados em covas improvisadas, da maneira mais indigna possível. O grande dilema de Antígona se refaz, eis que não temos nem mesmo o direito de velar e enterrar nossos mortos.
A civilização faliu. Todo mal-estar advindo da convivência social não me parece valer o esforço do contrato social. Não estamos seguros pela existência do estado. Estamos ameaçados por ele.
Ontem, estava esperançosa; neste fim de noite, para lá de desenganada. O povo brasileiro é verdadeira expressão do triunfo da polis democrática: racista, elitista e machista. A diferença é que eles tinham Sófocles.
P.S.: escutem o podcast do Ed Kivitz no Spotify. Foi o start deste testículo.
Sintomático
Não nos falta sentido.
Sofremos de excessos
altamente imagéticos.
O sentido é invisível.
Tempo de cavalos bêbados
Mal entrei no Mubi, e já estou maravilhada. Por que choras, Netflix?! Em minha segunda incursão na plataforma de cinema de arte, topei com este interessante mix entre documentário e ficção.
Falado majoritariamente em curdo – idioma belíssimo, mas praticamente inexistente na história da sétima arte, por motivos especialmente políticos – essa é uma daquelas crônicas visuais que massacram e afagam o espírito do espectador.
O diretor iraniano Bahman Ghobadi (que já foi assistente de direção do compatriota e magnífico Abbas Kiarostami) faz uma bela estreia. A narrativa acompanha cinco irmãos órfãos que vagam na fronteira entre Irã e Iraque, na mais completa penúria. O irmão mais velho procura desesperadamente por emprego, um outro está gravemente doente; cabe à irmã, talvez, a mais cruel dentre todas as sinas. Sem spoilers.
“Tempos de cavalos bêbados” é uma meditação sobre a brutalidade da natureza humana. O título do filme alude às mulas que peregrinam com os humanos pelo deserto hostil, dominado por minas terrestres. Só mesmo alcoolizados esses animais conseguiriam aguentar a aridez da própria existência. Contrabando, comportamento, amor fraternal… uma estranha mistura de temas, que se demonstra exitosa (apesar de uma certa crueza na direção de arte).
★★★★★★★★ (8)
Tempo de Cavalos Bêbados / Tempo de Embebedar Cavalos (Zamani barayé masti asbha) — Irã, 2000
Direção: Bahman Ghobadi
Roteiro: Bahman Ghobadi
Elenco: Ayoub Ahmadi, Rojin Younessi, Amaneh Ekhtiar-dini, Madi Ekhtiar-dini, Kolsolum Ekhtiar-dini, Karim Ekhtiar-dini, Rahman Salehi, Osman Karimi, Nezhad Ekhtiar-dini
Duração: 80 min.
Saí da toca
Desde que comecei a cursar Psicanálise e a fazer análise pessoal, a poesia outrora mortificada em mim ressurgiu. O hiato de mais de dez anos foi brutal, um período árido, de muito pouca (para não dizer nenhuma) inspiração.
Nos últimos tempos, os escritos foram brotando de maneira tão profusa, que em pouco tempo já havia material suficiente para um livro. Resolvi colocar a cara no sol, à la Beto Jamaica. Procurei por possíveis editoras, e o resultado foi mais que inesperado: fui aceita por todas. Fiquei com a Letramento pela sensibilidade na proposta para novos autores.
Enquanto “Poeta em Pânico” não sai da toca, saio eu. Criei esse site assim no susto, sem know-how nenhum, mas não podia me dar tempo para tirar a bunda da seringa.
O objetivo principal é compartilhar meus escritos. Sem mais delongas.
“Máxima”
O fundo do poço
é o fim da picada
